“Se você me ama para que precisa de olhos?” Quantas vezes será que você repetiu isso? Lembro de tantos momentos: antes de transar, apagando a luz; me proibindo de te fotografar, reclamando da minha mania de Instagram; me enviando cartas, como se vivesse no século passado. Você parecia um homem de outra época. Da época em que gays eram chamados de pederastas. Da época em que Dürer fez aquele quadro da morte de Orfeu. Agora aquele quadro também parece ser uma imagem de você. Daquele dia. Olho nas árvores, aquela faixa, os dizeres: “Orfeu, o primeiro pederasta”. Que perfeita representação do seu medo. Que ingenuidade a minha, amor, não respeitá-lo. Estamos ainda em 1494. Eu te olho e, enquanto isso, Dürer esboça seu destino e desenha a lápis sua morte definitiva.